La petite mort...

Y a plus grand chose d'exceptionnel, les années passent où est le soleil? Je n'ecris plus, elle ne lit pas, et je ne suis rien ni personne. On oublie de se dire bonjour, on a plus l'coeur qui raisonne, ni la peau qui frissonne. On est englué dans notre train-train, loin du romantisme et des câlins. On fait l'amour comme on fait un mauvais café, sans saveur sans envie ... Vite avalé! On oublie l'autre à s'en oublier soi-même, on ne se dit plus "je t'aime". On se tourne le dos dans le lit, comme un vieux couple en fin de vie. On meurt à petit feu et on ne partage plus rien, les semaines s'egrainent sans vie, et nos conversations se perdent au loin... Je sais que plus rien ne changera, un jour j'ai fait un choix. Je me sens mourir dans ma vie, perdu dans la monotonie, y a plus de saveur, plus de couleur, le monochrome est une petite mort, et mes sens sont en berne. Je rêvais d'amour encore et plus fort. Ma vie est devenue si terne. Parler ne resoud rien, l'amour, le vrai est si loin.... Je ne suis plus moi-même, privé de " je t'aime", mon cœur est une fleur sauvage privée d'eau.....