La gaité n'existe que dans
La tristesse qu'elle va engendrer,
Et on oublie dans notre Présent,
Que le vécu peut un jour nous tuer.
Les jours sombres de Novembre,
La solitude au sein de ma prison,
Témoignent et subliment ma Passion,
Et mon coeur pleure et tremble,
La vie est surprises et inconstances
Rien n'est conçu pour perdurer
Quelques malheureuses âmes exceptées
Vivent sans en avoir pris conscience,
Personne ne connaît plus personne,
Dans ce troisième millénaire curieux,
Nous sommes des ombres, des fantômes
Modernes, individualistes et ambitieux,
L'éternel ne se conçoit que là-haut
Au paradis. L'humain est si faible,
Ici bas, il gère juste son égo.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)