C'était un jour bien gris,
Comme l'un de ces été sans nom.
A la suite d'une lueur interdite,
Que vint la délivrance de la révélation,
Nous ne sommes rien d'autre que virtuels,
De pauvres âmes qui badinent posément,
Nous avons des écrits consensuels
Qui rassurent et pondèrent vraiment,
Nos envies noires les plus amères,
Les plus tristes et les plus intimes,
Nous dictant aux uns et aux autres,
De ne pas appliquer l'interdit
Ce que l'on n'oserait faire soi-même
Ce qui fait peur même dans nos écrits,
Mais qu'est-ce que la mort
Quand il n'y a plus vos " Je t' aime"?
Mes enfants, je pense à vous , encore,
Et ce manque me rend si blême
Un affreux tabou, un manque de courage?
Discours facile de ceux qui la refusent,
Après l'avoir rêvée parfois tout bas
Je suis de ceux qui acceptent, et non récusent
Oui, je l'avoue, je suis de ceux là
En aucun cas des bonnes moeurs qui accusent
La mort ne réclame pas de bénédiction!
Elle se choisit seul, s'impose parfois,
Et dans certains cas, je crois
Pouvoir la qualifier de courageuse réaction.
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